Ноги.

Вчера днем, возвращаясь с работы, я увидел на площадке перед подъездом дома в коем я проживаю, слабостоящего на ногах деда (лет70-75). Дед тяжко опирался на боковое зеркало припаркованного фордофокуса и слегка покачивался.
Одежда деда носила следы неоднократных падений, в левой руке дед держал магазинный пластиковый пакет, из которого на землю медленно стекала белая жижка, видимо кефир. Левая штанина и пола плаща деда были испачканы этим самым кефиром.
Короче, присутствовали все косвенные признаки тихого алкаша, слегка перебравшего дивного напитка.
Проходя мимо деда, я заглянул ему в лицо, и, увидев дедовы тоскливые как у больной собаки глаза, резко замедлился.

Оказалось, что никакой дед не алкаш. Просто, после посещения магаза, у него закружилась головенка, и он упал. Полежал немного, встал, снова упал, раздавил пакет с кефиром. Снова встал, снова упал... В общем, полз дед к своему дому прямо как Мересьев, только что ежей живых не жрал. Ну и понятное дело - никто не подошел, не вызвал скорую и никак не помог.

Взял я деда под грязный локоток, да и отвел в его квартиру. Оказалось, что мы с ним живем в одном доме, только он двумя этажами выше. Попав домой, дед еще долго отказывался вызвать скорую - гвозди бы делать из этих людей!

К чему я это? Да хуй знает...
Что-то как-то не по себе стало...
Ведь с каждым...
С каждым из нас может случиться такое.
В любой момент.
И будешь ты валяться на грязном асфальте в виде никому ненужной неопрятной кучи остывающего мяса и извазюканных говнищем тряпок, а меркнущее твоё сознание станет тупо фиксировать обутые в разные ботиночки-сапожки-туфельки-кроссовки ноги.
Ноги спешащих по своим делам людишек.
Ноги. Ноги. Ноги.
Вы куда, Ноги?!
Вы что, Ноги, охуели?! А как же я, блять?!


Так что, вот...

СЛАВА РОССИИ!!!

PS. Понравился журнал? Добавляйте в друзья!